El Caminante

  El legionario miró al cielo, ese cielo gris que acompaña casi todas las mañanas a Santos Lugares. El sol sólo aparece de a ratos como un tímido resplandor lejano entre el smog y la neblina. Agarró la mochila, su vieja pistola cargada y saltó del derruído vagón que oficiaba de albergue nocturno. Siguió caminando guiándose por las antiguas vías con dirección a las bodegas, mientras observaba el funesto paisaje que le brindaban los secos árboles que antes habían sido frondosos eucaliptos, según su padre. Todavía se podían ver publicidades y algunos carteles con campañas proselitistas de épocas anteriores, que rezaban consignas tales como "Pino se planta" o "Vote a Máximo".

  El frente de la antigua estación de Santos Lugares era ahora un tugurio lleno de malvivientes, fugitivos y deformes a causa de una extraña fiebre que azotó a la provincia. Un fuego los congregaba a su alrededor como moscas y Diego -el legionario- continuó su marcha poniéndose su capucha, sin darles importancia. Él era un fugitivo más de una ley inexistente y el producto de un futuro miserable.
  A las pocas cuadras sintió sed. Se desvió del improvisado camino y se sentó en un costado, donde había una loza de hormigón a medio caer. Sacó de su mochila una cantimplora y bebió lentamente unos sorbos de agua. Todo estaba demasiado tranquilo, silencioso. Los pocos pájaros que quedaban emitían algunos de sus clásicos repertorios y revoloteaban por ahí.
  Diego bebió otro sorbo y sorpresivamente, una pistola se arrimó a su cabeza...